Quine Chevalier

Arrêt du train. Pas une goutte ne s’échappe

du seau des maçons.

Tôles flanquées dans la boue

blessure raphia.

Ni faim ni soif, des heures  de sommeil

en attente, empilées.

                   Instance de source

                   par magie s’ouvrent

                   des ravines qu’entoure

                   à midi l’épaule nue d’un berger.

Libre de l’heure ancienne

aiguisée à la nuque

de frontière à frontière

tu es sans âge

sur un fleuve qui s’anime.

A la proue d’une joie

tu adviens, impunie

dans une mort effacée.

                                                                      Quine Chevalier

                                                                      Blessure raphia, page 5

Hors du bruit qui cimente la ville,

qu’as-tu vu en ce jour pour inquiète mémoire

quelle perte sanglante fait baisser le regard ?

               Pigment de bruits

               les yeux se ferment

Lèvre déliée au savon noir

S’enfuit comme voleur

sur le hublot du souvenir

l’aéroport.

Dans le train vers Tanger

il n’y a pas d’air

A peine une fenêtre étroite

où respirer. Murs étiolés

entre les arbres.

A l’abri de pierres sombres, des ânes

tannés de sel et de mémoire.

Tu t’inquiètes du rien, ton cœur vit à l’étroit

dans une cage à colibris.

                                                                        Quine Chevalier

                                                                         Blessure raphia, page 2

Terrasses blanches et de zéliges

palmes berçant la nuit des rois

Avec des flèches de bois rose

le cœur touché

ne quitte pas

Avec des arbres pour navire

et la musique au bout des doigts

un homme danse ses vertiges

l’ombre descend

Rythme andalou et fleur mortelle

Roi phénicien dort dans la pierre

entre Tanger et l’autre rive

à bout de larmes

Une nuit immense qui s’éveille

                                                             Quine Chevalier

                                                             Blessure raphia, page 1

Bol de terre rouge

où tourmenter ma lèvre

moins vite que le train

des camions descendent

au péril du voyage

geste d’eau à portée,

le corps en transhumance

hors de l’aride, et tu goûtes

comme une agave déchirée

sur ton visage en sommeil

l’envergure sciée du vent.

Miel comme jamais-vertige

creusant à l’aine

une étoile.

Nous quittons les terres dessinées

à la source secrète.

Ruisselets clairs entre les grains meubles,

quelle offense d’un soir

vers le ciel veut jaillir ?

                                                                 Quine Chevalier

                                                                  Blessure raphia, page 4

Le miel fait défaut et la route

tremble de toute part.

Tu vis ici comme un ailleurs,

ton visage que dit-il sur l’envers des carènes ?

Filent les bancs verts de roseaux,

grimpent au bord de mer toutes les vignes

vers Tanger.

Au fond des terres déchiffrées tu comptes

les moissons de grappes.

            La mer augmente

le poème muet. Que ne s’élève-t-il au-delà

des traverses.

Pierres tantôt blanches, le sel instaure

son royaume. Entrelacs du vent

où paissent

rudement les agneaux en errance.

Où va celui qui perd son billet

et donne deux fois pour la route inachevée ?

Le jeune garçon aux yeux noirs

ouvre vers la mer

un judas au verre translucide.

                                                                         Quine Chevalier

                                                                         Blessure raphia, page 3

Monia Boulila

Absence

Je suis absente !

Tu m’as laissée entre parenthèses

Entre la nostalgie et la braise.

Je me cherche, je me trouve dans ta paume,

Je cherche tes yeux, je trouve un fantôme !

Je suis absente !

Tu m’as laissée sur une vague géante

Entre un baiser et une tendresse frissonnante

Je me cherche, je me trouve dans tes yeux

Je cherche ta main, je touche le feu

Je suis absente !

Tu m’as prise avec toi,

Je veux revenir vers moi,

Mais le temps s’est figé sur un point du mois !

3/11/07

Hymne à la vie

Mensonge ou espoir ?

Cette lumière aux yeux noirs ?

Qu’on fait sortir de son miroir

Pour se faire l’illusion de bien voir ?

Mensonge ou volonté ?

Cette force silencieuse bandée

Qu’on fait sortir de sa main dénudée

Pour se faire des ailes faciles à porter.

Mensonges ou amour ?

Cette ferveur de la nuit et du jour

Qui vibre, en nous, toujours

Qu’on laisse grandir et grandir

Et on s’en va ailleurs pour mourir…

3/11/07

Je cesserai de t’aimer ?

Quand je t’aime,

Le jour m’emmène aux rides

La nuit m’emmène aux regrets

Le soleil m’emmène aux flammes

La lune m’emmène au mirage

Le rêve m’emmène aux vertiges

Le poème m’emmène à l’illusion

Quand tu m’aimes,

Le jour m’emmène à la jeunesse

La nuit m’emmène à l’ivresse

Le soleil m’emmène au ciel

La lune m’emmène aux rivages

Le rêve m’emmène aux promesses

Le poème m’emmène à toi !

Aimes-moi, je cesserai de t’aimer ?

Murs

Un mur de neige

Dans les mains chaudes.

Un mur de silence

Dans la bouche assoiffée.

Un mur de larmes

Dans les yeux passionnés !

Un mur de flammes

Dans le cœur blanc.

Un mur de doutes

Dans l’esprit fleuri.

Un mur d’amertumes

Dans l’âme radieuse.

Un mur d’obscurité

Cachant l’aube de l’espoir.

Mais derrière tous les murs la vie reste si belle !!!

Marie-Agnès Salehzada

Jardin d’Eden

C’est une montagne de fruits qui ruisselle,

En émerge une cascade de cerises,

Un dégringolé de mangues, de kiwis, de figues, d’agrumes et de pêches.

Les vendeurs s’activent, bruissent au milieu des clients,

Dattes et piments pendent en grappes vermeil,

Des potirons exhibent leurs mines joufflues,

Les bananes dansent sur les fils,

Les avocats dressent leurs jabots,

Les saveurs titillent le palais,

Jouent avec le plaisir des yeux et attirent le passant,

Comme en un tableau de fleurs,

La tentation à l’état pur,

Le rêve d’Adam et Eve,

Ebahis au milieu d’un jardin d’Eden !

On vit au rythme de l’Espagne,

Celle des halles et des marchés,

Celle des ménagères et leur panier,

Celle des maraîchers tout affairés.

On y sent en plus de riches fragrances,

Du désir de faire plaisir,

Un épicurisme aux mille saveurs.

On perçoit le brouhaha des halles,

On s’enivre des odeurs,

On respire du bonheur…

Il en aura fallu de la sueur et du travail

Pour produire cette opulence,

Il en aura fallu des émigrés et des clandestins

Dissimulés sous des bâches,

Il en aura fallu de la souffrance et des rêves brisés !

Mais on n’est pas là pour faire les rabat-joie,

On n’est là que dans l’instant,

Dans la sensualité de l’émotion,

Dans l’instantané du ressenti !

On pourrait aussi espérer

Qu’ils soient nombreux à pouvoir consommer sur ce marché,

Qu’ils n’aient pas à se priver !

Mais on va juste respirer,

Effleurer le fruit charnu,

Et le porter à nos lèvres gourmandes !

Marie-Agnès Salehzada Tridon 09 09 2011 Juvignac

Paris en bouteille

Tu me demandes : « Comment fais-tu pour écrire ? »

Mais écrire, c’est un peu partir…

Partir à la recherche de l’autre, de ses combats, de ses peines.

Partir vers de nouveaux horizons : 

Ceux que l’on a visités mais aussi ceux qu’on ne verra jamais !

Et partir dans ses rêves, vers son imaginaire, vers ses chers disparus.

Feuilleter une à une toutes les pages de sa vie,

Des intimes paysages jusqu’aux plus fougueuses dérives !

Prendre le large avec Nerval, nager dans la grotte où se prélassent les sirènes,

Avec Baudelaire percevoir les longs échos des voix chères qui se sont tues,

Avec Victor venir sur sa tombe poser un bouquet de houx vert et de bruyères en fleurs

Et rejoindre Albert Camus sur les pentes abruptes de Tipaza.

Partir à la recherche de soi, de ses intimes convictions,

Fixer l’imaginaire, comme Musset retenir la pensée

« Sur un bel axe d’or la tenir balancée ».

Se retrouver un peu dans l’autre aussi :

Celui qui vit en Asie en Papouasie ou en Nouvelle-Guinée,

Vibrer sur tous le carnavals du monde,

Se déguiser, adopter des teintes enchantées

Et revêtir des masques,

Se trémousser sur des cadences chaloupées.

Être dans son petit coin à soi et naviguer bord sur bord,

Embarquer dans un fier galion,

Retrouver l’Amérique celle de Christophe Colomb,

Ses dangereux récifs et la Marie-Galante,

Se repérer au sextant, chercher l’étoile polaire.

Mettre la cap là où l’on n’ira jamais,

Mais peut-être mieux le voir que si l’on y était !

Croquer les images en rêve, mettre Paris en bouteille 

Et rire aussi sur ce que l’on a écrit,

Ouvrir les portes de la fantaisie, c’est cela aussi !

Marie-Agnès Salehzada Tridon

11 03 2011 Juvignac

Une femme s’est mise à pleurer

On n’était plus au temps de Hugo

On n’était plus au temps de Zola

On était au 21^ième siècle

Un siècle de communication

En haute définition et en adsl

C’était le siècle des individualismes

Le temps du chacun pour soi

On surfait, on consommait,

On savait presque plus faire que ça !

Pourtant on s’était posés là,

On s’étaient rassemblés en un mouvement de solidarité,

On avait voulu espérer,

Les fruits du verger des Hespérides étaient nombreux

Espérer quelques retombées pour ceux qui oeuvraient

Pas une condescendance jetée du bout des lèvres,

Juste de quoi les faire taire,

Plutôt une reconnaissance, un rebond pour les salaires

Chaque soir nous voyait épuisés

Rentrer chez nous après avoir tourné toute la journée

Toujours et toujours bredouille,

Pourtant on savait qu’on reviendrait,

Que demain encore on chanterait, encore on crierait

Et peut être on danserait !

Mais, cette femme s’est mise à pleurer !

Ces pleurs c’était tout un espoir qui s’effondrait,

Un visage buriné sur lequel les larmes ruisselaient

Un visage déformé par la peine et l’humiliation.

J’ai alors pensé :

« Je suis tombé par terre, c’est la faute à Voltaire,

Le nez dans le ruisseau, c’est la faute à Rousseau »

C’était la chanson de Gavroche !

Des femmes qui pleuraient,

Parfois on en croisait,

Mais ces traits crispés, intériorisés sur la tristesse

C’était la même détresse que du  temps de Prévert,

Un être pris les doigts dans la portière !

La peine universelle,

Qui n’avait plus de pays,

N ’avait plus d’époque.

La révélation de l’injustice,

Celle qu’on préférait nommer fatalité,

Plus ou moins cachée,

Il fallait parfois gratter pour la déceler,

Mais elle était toujours là,

Embusquée derrière ce regard

Et ces yeux noyés de chagrin.

Marie Agnès Salehzada Tridon 04 05 2010 

POEMES LUS  DE ET PAR MARTINE BIARD

 LE 24 SEPTEMBRE 2011

A MONTPELLIER ( FRANCE )

RASSEMBLEMENT DU WORLD POETRY MOVEMENT 100000 POETS

DEVANT LA MAISON DE LA POESIE DU LANGUEDOC-ROUSSILLON

A L' INITIATIVE DE FRANCOIS SZABO

                                                     ABORDAGE

Peut-être qu' il y a dans tout cela quelques bateaux

Cette fois encore, la crainte du mot qui n' en dit pas assez long.

Cette absence du dire qui nous tient lieu d' écho.

Le sort radieux nous tend la clé,

on lit Eschyle, cet éclair du regard

Où plonge souvent le mien.

On est déjà dans la fête

 Avant l' arrivée de celui qu' on attend.

Tu m' aides à reconstruire

Tu m' aides à revenir.

Alors peut commencer le folklore des mots

C' est au-delà que l' on accueille

En ouvrant la porte à grands battants,

Sous le rideau de pluie,

Dans l' odeur des figuiers

Exaltée comme nous.

                              COSTA RICA

Et lui déboulait sur les chemins comme un Orient incandescent

Exaltant à ne donner plus rien à part le travail et de la nuit peut-être

Quelque écriture plutôt d' alcool.

A donner moins sur rien

Et pourtant là-bas

Des mouettes en vain traversaient l' été.

Alors nos pas revenaient sur des plages

Que le soleil encore irradiait de son âge

Avec, dans nos sandales, des cigales,

Et le coeur en réserve de soi

Que le matin surprendrait  à faire d' un rien

Des trous dans le filet, que la pêche le soir avait suffit à pendre !

La mer à rendre raides, le sel à corroder,

Les jours de vent sans fin,

Les jours de vent du Large

Où ne rien apporter équivalait à surseoir

Des jours de fêtes, des trains à prendre,

Un baiser à se donner.

En attendant le soir, le filet,  et puis rien

Car enfin, la mer étale,

La mer gourmande ravit et masque

Ton ombre inclinée.

Le vieil homme sait bien qu' il perd le goût du sel,

L' ombre des jours sans nom

Et jusqu' à la tâche noire qui masque le soleil trop vif.

Tâche d' un coin qu' oublie la mer et que le monde attend.

Le monde attend qu' il revienne,

Le monde a ses avis sur tout mais la barque étincelle.

La barque au loin s' en va,

C' est qu' Hemingway

Reste avec moi.

                               RETROUVAILLES INEDITES

Ceux que j' appelle

Par leur nom

Et qui n' ont plus de nom

Ceux qui sont devenus

Ceux que j' aimais beaucoup,

Les ai-je aimés assez ?

Et puis te revoilà clos sur le monde

Partagé entre une aurore

Et de nouveaux succès,

Tel un cheval qui piaffe

Dans un essaim d' abeilles.

Dans ton antre

Comme un ventre

L' éclat parfumé

D' un thé

Une guitare

Et trois chansons

Dont nous savons qu' elles n' ont plus d' importance.

De plus loin revient la démesure

De nos gestes inscrits dans plus loin que l' aurore.

Ce chant partagé qui cherche ses dépositaires

Nous laisse en un clin d' oeil

L' art de nous bien taire.

Au delà des saisons,

Des éclats,

Du Pardon

Au delà de nous-mêmes

La Terre et ces moissons

Comme gorgée d' orange

Nous projettent en vermeil sur un grand tapis vert.

Une main blesse et joue la part de nous cachée.

Rien d' obscur, simple distance.

Rien de notre silence

N' atteint cette guitare

Qui de très loin se tait.

Et reste dans la mer

L' éclat de nos saisons

Qui n' ont plus de sanglots

Qui se rêvent à nouveau

Qui sont comme un sillon

Qui pèse sur le monde.

Dans l' étoffe, tous nos gestes froissés

Sont devenus des signes.

Ton sourire même est intérieur

Peut-être enfin libre de m' atteindre.

Et je chante au présent

Ton nom qui me dit oui.

Chacun a dans son coeur

Un cercle de lumière

Et sa part de sable

A l' ombre des enfants

Qui nous rejoignent en baisers doux.

Ainsi le ciel en toi se tait,

Et me donne à rêver

De ce qui t' habite.

Dans les volutes de juillet

Un enfant né

Des temps d' aurore.

Là-bas, très loin,

Dans les champs,

Avec les vagues

De marées hautes.

              Extraits du recueil " Les Sentinelles du désir "       

              de Martine Biard

              Editions Grau-Mots. Gard. France.

             Mars 2011

             ISBN: 978-2-919155-05-7

Christian Malaplate  

JE SUIS UN VOYAGEUR DE LA NUIT

Je suis un voyageur de la nuit qui marche sur les toiles des songes.

Je parcours les reliefs des métaphores comme un navigateur sans boussole.

Dans les couloirs du temps nocturne passent des images métamorphosées

Qui viennent des lointains recoins de mon âme, et qui étalent des paysages pastel

Avec parfois de grands halos laiteux baignés d’une aura de mystère.

Je suis un voyageur de la nuit qui ne compte pas les étoiles mais qui suit

Lentement la voie lactée, les lueurs spectrales et les  éclats lunaires.

Je parcours les veines profondes des rives du fleuve du temps.

Dans les cartographies pérennes de la nuitée qui abolit tout,

Se dessinent les contours des îles désertes et les terres incultes.

Je suis un voyageur de la nuit qui longe les quais brumeux

Et les embarcadères où s’entreposent les marchandises tropicales.

Je parcours des lieux de silence et des havres de l’esprit.

Je cherche toujours les jalons pierreux qui mènent aux autels reliquaires

Et aux sillons dorés des moissons qui donneront la nourriture du corps mémorable.

Je suis un voyageur de la nuit qui cherche les traces des premiers feux,

Des premières incantations et des premières créations argileuses.

Je parcours les nuages porteurs de semence et les grands vents talismaniques,

Les miroirs des limbes, les musées imaginaires et les steppes épineuses.

J’entends venir les chants de carnaval dans le grand balancement des lanternes.

Je suis un voyageur de la nuit dans le dédale infini des rêves obsédants,

Des ébauches rudimentaires, des douleurs lancinantes et des amours inclinées.

Je parcours les petites aventures près des tonnelles fleuries et des haies odoriférantes.

Les attrayantes illusions donnent à la nuit profonde la science du bien et du mal,

Et convergent vers les cycles immuables des prairies de l’âme.

MONTPELLIER

15 octobre 2009

ETRANGE VOYAGEUR VENU DE LA NUIT DES TEMPS

Etrange voyageur venu de la nuit des temps

Par les chemins de transhumance des hommes,

Balayés par des vents de poussière mémorielle,

Et tachetés dans l’argile de plaques solaires.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Qui jalonne ses pas de grosses pierres plates,

De stèles cunéiformes, d’énigmatiques traces,

Et de feux allumés par des étincelles de silex.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Qui traverse les déserts les plus inhospitaliers,

Les plaines grouillantes de bêtes sauvages,

Et qui s’arrête au bord des lacs miroirs de la lune.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Dont le regard suit la voie lactée,

Pour atteindre des aubes incandescentes,

Et des crépuscules endeuillés.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Qui bâtit des offertoires et des autels pour des sacrifices

Où la lame abreuve la pierre philosophale

Et  apaise la tyrannie des Dieux immoraux.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Porteur de farouches messages et d’éternelles prévisions secrètes

Comme pour donner à la terre les couleurs de la guerre,

Et les rives martelées de litanies sans fin.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Des grottes gardiennes du feu sacré

Aux cités lacustres bâties sur des étangs protecteurs,

Des vallées caillouteuses aux sombres cavités ossuaires.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Parmi des fleurs carnivores et des lianes enchevêtrées,

Porteur des échos lointains de l’aube humaine,

Et des violents traits abrasifs des orages qui déchirent le ciel.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Parmi les cérémonies tribales, les invocations célestes,

Les incantations nocturnes, les sèves de révolte,

Et les longues lueurs spectrales des astres invoqués.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Avec le langage des signes, la parole qui s’est faite chair,

Les bréviaires, les livres de vie et de mort,

Les grimoires, les enluminures et les guides des lieux saints.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps

Porteur de communion et tisseur  d’espérance,

Dans le labyrinthe toujours recommencé

Des nouvelles dentelures et ciselures pascales.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Veilleur inlassable sur les chemins de grande pénitence,

Guetteur des ombres dansantes, des souffles divins,

Des lueurs vespérales et de l’alchimie secrète.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Ramasseur de galet noir, éclaireur testamentaire

Des hagiographies, des voies où souffle le paraclet,

Des vapeurs d’encens et des gouttelettes de baptême.

Etrange voyageur venu de la nuit des temps,

Qui peu à peu laisse des traces de lumière,

Dans la contemplation d’une terre pleine de suc,

Prête à abreuver le quêteur d’horizon nouveau.

MONTPELLIER

29 mai 2010